Se eu tivesse tomates era mais feliz?

Juro que a culpa não é minha, mas quando puxam por mim dá nisto. Começou tudo com o post da Ana no qual ela dissertava sobre a falta de coragem - tomates, sejamos francos - para ser feliz. Comentei e a propósito disso houve resposta, que foi mais um desenvolvimento do que outra coisa, mas o giro disto tudo é que andamos para aí rua fora a ver o nosso reflexo nas montras e a fazer de conta que é tudo por uma boa causa, quando na verdade, a principal boa causa somos nós. E normalmente, somos os últimos da lista.

Trocado em miúdos, passa-se o seguinte: trabalho e sempre trabalhei. Nunca tive o azar de estar desempregada, mas também nunca tive a sorte de trabalhar no que gostava. O que faço não está nada relacionado com o que estudei - sim, estudei e formei-me no que quis - mas logo que acabei o curso, como tantos outros, encarneirei. Encarneirar, no sentido do "tenho mas é de ir trabalhar, porque não tenho lata de viver à conta dos Pais ou de qualquer outra entidade seja ela inferior ou superior". E assim tem sido, até aos dias de hoje. E agora - bolas, não é de agora, isto já me passa pela cabeça há muito tempo - se me apetecesse mandar tudo às urtigas, ficar em casa a trabalhar para este blog ou a fazer outra coisa que realmente me realizasse? Sabem quando os dias de trabalho são tão maus que o único desejo que temos é trabalhar numa qualquer loja de shopping a arrumar prateleiras? Essa sou eu, dia sim, dia sim, excepto fins de semana em que consigo desligar a tomada.

Gostava, a sério que gostava, de ser daquelas pessoas que acordam um dia de manhã e mandam tudo às urtigas. Fazem a mochila e tiram um ano sabático para ver os crocodilos em Katmandu. Mas não consigo porque outros valores mais altos se levantam. Há uma casa para aguentar e não era justo deixar essa tarefa nas costas de um só, há uma criança, há despesas. Há os meus "luxos" e não tenho lata de pedir a ninguém que mos pague. Mas também há a minha saúde mental - ia jurar que entraram dois senhores de bata branca no jardim, neste preciso momento - que acaba por prejudicar a saúde mental de quem me rodeia e que passa facilmente para saúde física por esta história do ser psicossomático tem muito que se lhe diga e eu acredito piamente.

Ou seja, tenho de continuar a trabalhar, a dar cabo de mim simplesmente porque não tenho tomates de enfrentar o touro pelos cornos ou porque os outros merecem todos os sacrifícios que eu faça para que não lhes falte nada? Ainda não sei, mas tenho a noção de que isto vai ter de mudar. Não pode ser já o que é uma pena, mas vai ter de mudar. E à Ana, com quem um dia destes irei beber uns copos e comer salada de tomate, agradeço-lhe do fundo do coração ter feito com que eu falasse de um assunto de que nunca tinha falado com ninguém. Porque é suposto encarneirarmos e pronto (e, por favor, não me venham com a conversa do oh-que-sorte-que-tu-tens-porque-tens-um-emprego, porque não é disso que estou a falar).

Imagem de abrowntable